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Todo lo que hay en este blog es literatura. Puede ser interpretada como se quiera, por ende y todo lo que se diga al respecto será respetable y respetado. Es por eso que pido a los lectores y visitantes de este blog que comenten; lo que les parezca, "su opinión nos interesa".



Además me gustaría aclarar que toda la producción publicada en este blog no es mía propia, sino que en todo me ayudó, poco más o poco menos, pero siempre significativamente, Hernán Tenorio.



jueves, 10 de febrero de 2011

El pesimismo o La filosofía o La paradoja o La insensatez

Cuando me harté de andar escondiéndome y de andar posando siempre en este mundo hipócrita, me encerré en mi casa. Habré estado dos o tres semanas; compré provisiones: comida, bebida, pero sobre todo yerba y cigarrillos. Por las mañanas no abría las persianas y toda la luz solar que recibía era cuando, algunas tardes, cansado del aire viciado y del olor que ya desprendía mi cuerpo que pedía a gritos un baño, me tiraba en el piso del patio a seguir fumando y pensando. No llegué, como lo suponía, a ninguna conclusión; no fue un encierro constructivo, ni siquiera una purificación, pero pude estar sólo, ser yo por un rato y aburrirme lo suficiente, o más. Y de todo lo que pensé nada es digno de mención, porque fueron cosas que cualquier suicida mediocre podría haber escrito en su testamento. Y sí: ¿Para qué tanta metáfora? ¿Para qué tantos rodeos si la luna no es espejo de nada, ni la muerte es ningún sueño eterno? La muerte es muerte y nada más, y la luna: no hay nada más inútil, tonto que la luna. Pero el hombre precisa adornarse la vida para soportarla; precisa complejizarla para vivirla. Precisa entretenerse, porque si hablamos en serio, la vida no es ningún paseo; no es ninguna boludez: dura mucho, demasiado para pasársela sin hacer nada. Por eso hubo que inventar el lenguaje, el arte, el amor, el trabajo. Pero creo que nos pasamos de la raya y ahora, poco inteligente el animal más racional de todos, pensamos que la vida es arte, amor, trabajo: palabras. No, che. La vida es enfermedad y muerte. Y ni hay que darle tanta importancia a la primera ni a la última. “¿Qué hay que hacer?” me pregunté en mi tercer semana de encierro, y no supe qué responder. Obviamente no suicidarse, ni tampoco aburrirse. ¿Trabajar, amar, gozar, hablar? Me di cuenta que no había respuesta para eso, porque lenguaje, arte, amor y trabajo son palabras y porque las palabras también son lenguaje, también son arte, también son amor y también son trabajo y, de la misma manera las preguntas y respuestas y esto que digo es todo eso. Cualquier cosa que pueda llegar a pensar es todo eso.


Entonces me bañé, me vestí y fui al kiosco, porque se me habían acabado los cigarrillos.